Ich habe zwei Mütter. Eine ist ein liebens- wie bedauernswertes Geschöpf, eine Frau, die emotional irgendwo mit 13 hängengeblieben ist. Die mit 62 noch einem kleinen Mädchen gleicht, wenn sie eingeschnappt mitten auf der Straße stehenbleibt, die Arme verschränkt und die Unterlippe vorschiebt und so stundenlang verharrt. Ein armes Tschopperl, das sich nichts zutraut (man hat ihr zu oft gesagt, sie sei für alles zu blöd), aber davon träumt und dafür lebt, für andere da zu sein. Das funktioniert blöderweise schlecht, wenn man nie gelernt hat, auf sich selbst aufzupassen … Eine Frau mit großem Herzen und einem kindlichen Gemüt. Mit einem freundlichen Lachen und einem guten Wort für Jeden.

Das andere Wesen im Körper meiner Mutter ist die mit dem Silberblick und dem Zungenschlag. Die Psychopharmakahörige vor dem Altar der Männer in Weiß (der Herr Doktor hat studiert, der Herr Doktor hat immer recht, der Herr Doktor hat gesagt, ich muss das nehmen). Die Frau, der ich, seitdem ich sie kenne, keine 3 Monate Lebenszeit mehr zugetraut hätte. Jene, die ihr Leben lang versucht hat, sich zu zerstören, ihren gequälten Körper – abwechselnd aufgedunsen und abgemagert – vollgepumpt hat mit Chemie und Alkohol. (Hierzulande „Wiener Mischung“ genannt.) Die dann auch hässlich ausfallend werden kann. Dumm, hinterhältig und gemein. Die, die mir die Kindheit geklaut hat.

Was meine Janusmutter dabei glaub ich nie verstanden hat – sie zerstört dabei nicht sich selbst, sie zerstört meine Mutter. Die Zweite tötet die Erste. Und das nehm ich ihr übel. Dazu hat sie kein Recht.

Ich hasse die eine und liebe die andere. Ich hasse sie vor allem, weil sie mir dieses Gefühl – Hass – überhaupt erst beigebracht hat. Ein Gefühl, das ich nicht haben will in meinem Leben. Schon garnicht meiner Mutter gegenüber. Vielleicht hab auch ich kein Recht dazu, sie auseinanderzudividieren. Doch da kann ich mir genausowenig helfen, wie sie sich selbst.

Heute habe ich meine Mutter besucht. Nie weiß ich, wen ich antreffen werde. Doch ich hatte Glück, es war die liebe Mutter. Der Hass konnte ruhig begraben bleiben. Für heute …

U1. Heimfahrt nach einem der in letzter Zeit so unendlich frustrierenden Arbeitstage. Müde vertiefe ich mich in Klaus Manns Mephisto. Die Lektüre fesselt mich und hilft mir dabei die Umwelt versinken zu lassen.
Will niemanden sehen, für heute reichts.

- Nestroyplatz  -

… Menschen, die früher seine Schüler gewesen waren und nun in der Emigration oder verzweifelt in Deutschland saßen, wandten sich an ihn um Zuspruch und geistigen Rat. „Ihr Name bleibt für uns der Inbegriff eines anderen, besseren Deutschlands“ …

- Schwedenplatz -

… Solche Geständnisse und Treueschwüre las der Geheimrat halb mit Rührung, halb mit Bitterkeit. ‘Und all diese, die so empfinden und schreiben, haben mit-geduldet-mit-verschuldet, dass unser Land zu dem werden konnte, was es heute ist’ …

- Stephansplatz -

Ein seltsam vertrauter Geruch steigt mir in die Nase. Das ist doch? Unverkennbar! Gras! Frisches würziges duftendes Gras! Verwirrt blicke ich um mich und treffe mitwissende und ebenso verwunderte Blicke so mancher Mitreisenden. An der Mimik meiner (tschetschenischen? russischen?) Sitznachbarn erkenne ich – auch sie haben den Ursprung der Duftwolke vor ihrem geistigen Auge. Ebenso viele andere. Schneidende Aufmerksamkeit liegt in der würzigen Luft. Blicke, die wissen und wissen wollen irren suchend und prüfend durch die U-Bahn und alle landen sie wie magisch angezogen … im Gesicht des Schwarzafrikaners schräg vis-a-vis.

Auch meine Blicke landen dort. Ich ertappe mich dabei. Scham und Wut überkommt mich. Schwarze Haut = Drogendealer? Wie vergiftet auch ich schon von Headlines und Hetzreden bin. Schleichend setzt es sich fest, das Gift, tröpfchenweise krallt es sich in den stolzen – ich steh da drüber, mir kann das nichts anhaben – Hinterkopf.
Ein Mensch ist ein Mensch ist ein Mensch!
Wie schwierig es ist, eine so lachhaft simple Tatsache zu verinnerlichen im Dunst des alles umgebenden Alltagsrassismus, geschwängert von tief verankerten und täglich frisch genährten Vorurteilen.
Es widert mich an!

- Karlsplatz -

Der Schwarzafrikaner hat es natürlich auch gerochen. Spürt er die Blicke, die auf ihm ruhen? Oder ist er das ohnehin gewohnt? Der gewöhnliche Alltag, dort, am anderen Ende der mal latenten, mal massiven, aber immer spürbaren Rassismusfront? Ja, er spürt sie. Doch wo ich Ohnmacht und Wut verspüre, breitet sich über sein Gesicht ein strahlendes Grinsen. „Wo-hoo! What a whole lot of Shit in the air!„, ruft er und spricht aus, was wissende und wissen wollende Blicke zu verheimlichen versuchen. Lachend steht er auf und verlässt den Wagon.

- Taubstummengasse -

… mit-geduldet-mit-verschuldet …

Ein Platz ist leer. A whole lot of Shit liegt immer noch in der Luft. A whole lot of Shit bleibt auch ungemindert in unseren Hirnen. Wo ist bloß das Fenster, dass uns von diesem Geruch befreit?

Es gibt Dinge, die gehören zur Viennale, wie das Rauschen des Projektors. Eines davon sind die Serverprobleme am ersten Tag des Kartenverkaufs – gut, davon hatten wir heuer mehr als genug. Doch da wir Herrn Hurch nun offiziell „alles schimpfen dürfen„, ist schon wieder alles vergeben und vergessen (so ein Statement wünsche ich mir btw. mal vom Herrn Kanzler am Ende der Legislaturperiode…).

Ein anderes Muss ist die Viennale Zentrale im Obergeschoß der Urania. Mit Erschrecken musste ich vernehmen, dass die Zentrale heuer ins ewig stickige Badeschiff verlegt wurde. Warum denn das um alles in der Welt?!

Doch was wirklich, wirklich schlimm ist – unverzeihlich! – desaströs!! – ist die bislang völlige Abstinenz meiner Lieblings Viennale Floskel. Vor dem Film muss ein blasser junger Mann mit kargen Worten ein paar umständliche und halb fertige Sätze sagen. Das muss so sein. Die Ansage derart dilletantisch tollpatschig hinzubekommen ist auch garnicht so leicht, das braucht cineastische Kenntnisse. Da kann kein dahergelaufener Sofasurfer daherkommen, nein! Blässe, wie intellektuelles Genuschel müssen nach vielen, vielen Vorstellungen in dunklen Kinosälen riechen. Und diese Reden haben gefälligst mit einem „Gute Projektion“ zu enden. Unbedingt. Auf diese Konvention lässt sich nicht verzichten! Und was musste ich dieser Tage vernehmen? Ein läppisches „Gute Unterhaltung„. Wie bitte? Ja, wo sind wir denn hier? Beim Song Contest? Oder Wetten dass? Ist die „Gute Projektion“ aus unverständlichen Gründen in Verruf geraten?

Nein! Das Ticket Disaster verzeihe ich gern, sogar über die fehlende Urania Zentrale sehe ich grad mal so hinweg – aber auf die „Gute Projektion“ bestehe ich. Und beim nächsten „Gute Unterhaltung“ oder „Viel Spaß“ verlasse ich schreiend den Saal!

Es ist wieder soweit!

Die Viennale geht los. Heute um 10h beginnt der Ticketverkauf. Und pünktlich um 10:01 brechen die Server zusammen. Wie jede Jahr. Und jedes Jahr sitz ich dann hier und frag mich: Soll ich jetzt rasch zu einer der heillos überfüllten Viennale Büros hetzen und dort die Sardine machen, Stunden um Stunden? Oder doch daheim bleiben und auf das jährliche Wunder der Serverauferstehung warten …

Cineasten und die Technik ...

14:13 – noch immer kein Lichtblick am Horizont…

14:35 – telefonisch vernommen, laut fluchende Menschen seien beim Verlassen des Viennale Verkaufsstandes im Generali Center gesichtet worden. Das gibt Hoffnung. Wenn die Tickets dort auch nicht verkauft werden können, kann ich ja lustig hier weiter reloaden und auf das Viennale Wunder warten.

14:39 – Detektive ausgeschickt. Wehe mir wird ein Film vor der Nase ausverkauft …

Man hat’s schon schwer als Cineastin

14:45 – Muss mir die Zeit vertreiben, die Spannung ist unerträglich. Meine heurige Filmliste kann ich mittlerweile schon auswendig:

24.10. 21:00, Metro – Saturn, ein Wiener Erotikuniversum, A 1906-1910. Halbseidene 2-7 min. Stummfilme  (mit je 5 Sekunden skandalös nackter Haut)

25.10. 13:00 La nana, Sebastian Silva, Chile 2009

26.10. 11:00 Gigante, Adrián Biniez,Urugay/D/Arg. 2009

27.10. 6:30 Adventureland, Greg Mottola, USA 2008

28.10. 18:00 Blutsfreundschaft, Peter Kern, A 2009

31.10. 13:00 Villalobos, Romuald Karmakar, D 2009

1.11. 21:00 Bock for President, Houchang Allahyari, A 2009

2.11. 18:00 Terrorism Considered as One of the Fine Arts, Peter Whitehead GB/A 2009

2.11. 21:00 Tetro, F.F.Coppola USA/I/E/Arg 2009

3.11. 13:30 Below Sea Level, Gianfranco Rosi USA/I 2008

4.11. 23:00 A Serious Man, Coen Brothers, USA 2009

15:15 – Hilfe! Der Viennale Mensch bestätigt meine größte Befürchtung!
„hallo,
es besteht in der tat ein problem im ticketsystem, das nicht bloß in der überlastung des servers liegt. wann genau der online-verkauf wieder aufgenommen werden wird, kann ich ihnen leider nicht sagen. die vorverkaufsstellen sind meines wissens jedoch wieder in betrieb. generell wird es aber wohl auch dort noch eher langsam vorangehen. sie können es auch telefonisch über die A1 freeline versuchen. die dafür zuständigen techniker sind jedenfalls weiterhin bemüht, das problem in den griff zu bekommen. leider kann ich ihnen diesbezüglich aber sonst auch nicht weiterhelfen und bitte um verständis.„

15:16 – A1 Hotline dauerbesetzt. Danke für den Tipp…

15:20 – *noch eine Kanne Kaffee aufstell*

15:26 – A1 immer noch besetzt, Ticket-Server immer noch tot. Wenn ich den Hurch in die Finger krieg…

15:28 – Ha! Tonband in der A1 Leitung – ein Hoffnungsschimmer! Und tatsächlich, es meldet sich eine kompetente Stimme. ‘Nein, ich muss keine A1 Kundin sein, aber er muss mir leider sagen, dass ihr Server gecrasht ist. Die Behebung wird 1-2 Stunden dauern. Soweit er weiß funktionierts übers Internet aber auch nicht …’
Gut informiert, der Mann! Mich überkommen unkontrollierbare Kicheranfälle.

15:36 – meine Detektive haben auch schon aufgegeben. Luschen allesamt. Würde zur nächsten Viennale gern eine Doku über den Kampf um Viennale Karten sehen. Wär doch amüsant.

15:53 – immer noch und wieder nix. Soll ich doch noch zum Viennale Center fahren?

16:04 – was solls, ich fahr hin. Nach 6 Stunden kanns nun auch nicht mehr schlimmer werden…

18:32 – Nach 2,5 Stunden im Viennale Büro (Dramen spielten sich hier ab, der Psychoterror zwischen Nummernfraktion und Nicht-Nummern Fraktion ist ein spirareifes Erlebnis, der Rest ist Willkür und Zähneknirschen. Vor mir ein gemütliches rundes Männchen mit schwarzem Hut. Im Hutband steckt eine „GENERVT!“ Karte. Das Bild des Tages (Handyfoto folgt).

Genervt?

Dann der Anruf: Bestellung im Internet geht wieder. Ich spreche mich mit meinen beiden mittlerweile solidarisierten Leidensgenossen ab und sprinte in anschließende Café Prückl. Dort gibts WLAN. Rein ins Netz – und dann … „Ihre Anmeldung ist leider fehlgeschlagen, da unser Server zurzeit maximal ausgelastet ist. Bitte versuchen Sie es in einigen Minuten erneut. Wir bitten um Ihr Verständnis.„
Hurch! Du versuchst es wirklich mit allen Mitteln mich kleinzukriegen, was?
Aber nicht mit mir!

18:45 – zur Abwechslung gibts wieder 404er. Meine Leidensgenossen harren in der Nichtnummernfraktion in der Zentrale Front aus. Bereit zuzuschlagen, sobald die Nummernfraktion mal unaufmerksam werden sollte.

18:51 – erste Zweifel durchlöchern meinen Kampfgeist. Soll ich aufgeben? Die Viennale für heuer boykotieren? Nach beinahe 9 Stunden Kampf um die Karten wäre es nur gut und billig … mal schauen, wie ich nach der Melange darüber denke. Vielleicht richtet mich das Prückl ja doch wieder auf…

19:04 – die Melange hab ich intus. Also wieder zurück ins Viennale Büro. Noch geb ich nicht auf!

21:15 – Kaum zu glauben, ich habs tatsächlich geschafft. 11einviertel Stunden Kampf, das verdient gefeiert zu werden. Der letzte tapfere Mitstreiter und ich schleppen uns ins Prückl und stoßen auf den Sieg an. Man muss schon ziemlich bescheuert sein, sowas zu machen. Und doch … der Tag hatte seine amüsanten Momente und Beobachtungen. Verblüffend mit welch stoischer Geduld Viennale Besucher dieses dilettantische – sorry Viennale, aber mir fällt wirklich kein passenderer Ausdruck dafür ein – Ticketsystem auf sich nimmt. Aber vielleicht ist es ja auch genau das, was die Viennale so reizvoll macht. Das Unperfekte, dieser Hauch Improvisation (ok, heute hätte der Hauch ein wenig gehauchter sein können), das Fehlen von Glitzer und Glamour und blitzlichtbadenden Stars und Sternchen. Vielleicht gehört dazu auch ein dilettantisches Ticketsystem. Vielleicht versuche ich mir aber auch nur den Wahnsinn schönzureden, dem ich mich heute hingegeben hab …

Geschafft!

Der Wiener Justizpalast stand bislang in meinem Leben zwei mal im Mittelpunkt von Berichten, die mich tief bewegt haben. Bis vorletzte Woche war mir dabei – ein schändliches Geständnis! – noch nicht einmal bewußt, wo sich dieses Gebäude in Wien befindet. Aber dazu später …

Meine erste Begegnung mit dem Justizpalast fand in Elias Canetti Beschreibung der Ereignisse um den 15. Juli 1927 statt. Der Tag, an dem das legendäre Fehlurteil der Schattendorfer Prozesse (die Mörder zweier Sozialdemokraten wurden freigesprochen) den Brand des Justizpalastes durch eine wutentbrannte Arbeitermasse zur Folge hatte. Canettis Erlebnis mit dem ureigenen Charakter der Masse an diesem Tag mündete später analytisch in seinem Werk „Masse und Macht„.

„Ein für alle Mal hatte ich hier erlebt, was ich später eine offene Masse nannte, ihre Bildung durch das Zusammenfließen von Menschen aus allen Teilen der Stadt, in langen, unbeirrbaren, unablenkbaren Zügen, deren Richtung bestimmt war durch die Position des Gebäudes, das den Namen Justiz trug, aber durch den Fehlspruch das Unrecht verkörperte. Ich hatte erlebt, daß die Masse zerfallen muß und wie sie diesen Zerfall fürchtet; daß sie alles daransetzt, nicht zu zerfallen; daß sie sich selbst im Feuer sieht, das sie entzündet, und um ihren Zerfall herumkommt, solange dieses Feuer besteht. Jeden Löschversuch wehrt sie ab, von der Lebensdauer des Feuers hängt ihre eigene ab. Sie lässt sich durch Angriffe in die Flucht schlagen, zersprengen und vertreiben, aber obwohl Getroffene, Tote und Verwundete vor aller Augen auf den Straßen liegen, obwohl sie selbst keine Waffen hat, sammelt sie sich wieder, denn das Feuer brennt noch und sein Schein erleuchtet den Himmel über Plätzen und Gassen … Wenn es etwas Herausragendes gab, das die Masse entfachte, so war es der Anblick des brennenden Justizpalastes. Die Salven der Polizei peritschten sie nicht auseinander, sie peitschten sie zusammen. „

Elias Canetti, Die Fackel im Ohr

Beim Wiederlesen dieser Zeilen bekomme ich erneut dieselbe Gänsehaut wie vor 20 Jahren. Es ist wohl die Mischung aus Urangst vor entfesselten Massen auf der einen Seite und die ansteckende Euphorie des kollektiven Wunsches nach Gerechtigkeit auf der anderen.

Die zweite Bekanntschaft mit dem Justizpalast machte ich vor einigen Jahren in Form der Dokumentation „Operation Spring„. Und wieder stand der Bau im Fokus des Unrechtes. Der Film behandelt den größten Justizfall der Nachkriegsgeschichte, in dem rund 100 Schwarzafrikaner auf einem Schlag verhaftet und der Prozess gemacht wurde. Himmelschreiende Verfahrensmängel wurden dabei schlichtweg ignoriert, war doch Sinn und Zweck des Prozesses schließlich ein Politischer. Der erste Einsatz des Lauschangriffes sollte zum durchschlagenden Erfolg manifestiert werden, dafür wurde das „Un“ vorm „Recht“ gern ausradiert.
„Operation Spring“ hat mich zutiefst verunsichert. Dass es innerhalb der Exekutive immer wieder zu rassistisch motivierten Übergriffen kommt war mir natürlich bewußt. Doch dass die österreichische Justiz ein derartiges Ausmaß an Ungleichheit vor dem Gesetz nicht nur billigt, sondern sogar lebt, empfand ich wie einen Schlag in die Magengrube.

Was dabei im Übrigen übersehen wird, ist die zynische Tatsache, dass ich mich durch derlei Machtmissbrauch auch als Inländerin nicht mehr vom Gesetz geschützt fühlen kann. Zu spüren bekam ich das, als ich mich im darauffolgendem Jahr der Frage stellen musste, ob ich mich in einer Straftat, die meinem Sohn widerfahren ist, ruhigen Gewissens an das Gericht wenden kann. Der Täter war ein Ausländer. Ein Strafverfahren, das jedoch mehr auf der Hautfarbe des Angeklagten denn auf der Faktenlage basiert, hätte niemanden geholfen. Dem Täter nicht, der dadurch gleichzeitig zum Opfer wird, und meinem Sohn und mir als Anklägerin nicht. Denn wie hätte ich die Augen davor verschließen können? Wie hätte ich mit der Frage umgehen müssen, bis zu welchen Punkt ich Mittäterin am entstandenen Unrecht bin. Das Urteil wäre gesprochen gewesen, der Fall für uns jedoch nie beendet.
Nun, ich klagte natürlich trotzdem, keine Frage – in erster Linie muss ich meinen Sohn schützen. Und das Urteil wurde im Endeffekt halbwegs fair gefällt. Doch allein, DASS ich mir im Vorfeld diese Frage stellen musste ist ein Armutszeugnis für etwas, das sich „Rechtsstaat“ nennt.

Im Namen des Gesetzes

Dieser Tage fand nun mein drittes Erlebnis mit dem Justizpalast statt. Anfang des Monats wurde das imposante Gebäude erstmals zur Bühne eines Theaterstückes: Vor dem Gesetz von Markus Kupferblum. Ein kafkaeskes Stück, das mich nicht nur erstmals einen Fuß in dieses Haus setzen ließ, nein – es jagte mich gleich 3 Stunden lang treppauf treppab durch alle Stöcke, Gerichtssäle und Kellerräume, vorbei an verschrobenen Winkeladvokaten und Arien singenden Richtern.
Zu Beginn des Stückes wurde den Besuchern verschiedenfarbige Aktenmappen in die Hand gedrückt. Die Farben wurden in Gruppen eingeteilt, die von je zwei Aufsehern mit den Worten „Sie sind verhaftet!“ begrüßt wurden. So begannen meine 3 Stunden als Schubhäftling. Ein erschreckend überzeugendes Erlebnis …
Für andere dauert es länger.
Für andere gibt es auch kein Happy End.

Lang ersehnt, endlich wahr: es buchstäbelt wieder seltsam!